Chapitre Trois

Il y a un an, seul à Saint-Denis, j'imprimais mes premiers mots dans la lumière des écrans de veille. Là haut, près du four à pain ma mère prie et mon père spirituel, son mari, la veille. Le petit frère est à l'hopital, l'autre fît la soupe du soir à force de légumes, d'eau et de sel du Chapitre, cette maison dont dit-on les Moines-Soldats ont bâtient les premiers murs, l'un d'entre eux me sert d'abris et le gros chien noir est mon ami. J'espère que Cheval Noir est saoul à l'heure qu'il est car moi jesu is sobre mais pas moins ivre. Aujourd'hui nous avons eu la visite du dernier séminariste ardéchois, un bien gentil jeune homme copain de classe de Benoit. J'ai fait du feu, avec des pommes de pins gorgées d'essence et du bois noir qui ne pas dit son nom mais qui craque l'air content dans l'âtre du salon. Encore dix minutes et je ferais résonner ce Chapitre sacré du son l'orgue tapis dans le hall d'entrée. Peut être est-ce le dernier mot que j'écrit là, peut-être pas, je verrais, mais une chose me semble acquise, je suis apte pour écrire de l'encre au papier, de mon sang sur les feuilles blanches des arbres, de la lumière et du monde.

Deux Mille Sept, année nucléaire.

four à pain et portail, mur d'enceinte de la cours

Chapitre deux

Un bien sombre escalier bancal, mais je l'aimais bien; les planchers avaient des airs de vide par endroit, comme des flaques; dans le feu à même la terre de vieux bouts en métal de rien trainait là comme échouer sur une grève de cendre centenaire attendant le moment ou ivres de flammes ils pourraient rougir un moment pour émettre leurs feus rouges oranges et ors à la lumière du temps d'alors. Même les vieux clous ont la gueule de bois les lendemains d'ivresses incendiaires; honteux ils se dissimulent charbonneux dans les cendres froides jusqu'au prochain feu.

Quartier du Chapitre

Hiver du temps d'avant

à la fin du monde

La mort des hommes

Comme la mort des arbres

Ne fera pleurer personne

Ni les hommes ni les arbres

 

Les oiseaux s'en iront

Faute de branches

Suicider le monde

Dans le vide du feu

 

Pour gagner l'ombre

Et l'oubli de leurs ombres

Les oiseaux mourront

Comme des Hommes

(objectif nucléaire)

tranche la peur

Chop off the fright
envoyé par jeromedavid

bientot (ou déjà) Noël,

L'homme-petit-garçon n'avait pas lu de roman depuis longtemps, la chute morale l'y pousserai : "cet hiver je plongerai dans les pavés, je me suiciderai de classiques, je remplirai ma cartouchière, fier et droit, je ferai mon marché." 

 

Dans quelques lendemains il sera hier

Dans quelques hiers il sera demain

 

Devant son désarroi, Anna anticipa le cadeau, elle l'avait bien vu se perdre dans les rayons de poches à la lettre B depuis quelques temps déjà, mais il n'osait pas, il n'osait pas franchir le pas, car, avant même de les avoir lus il savait déjà que certains livres changerais sa vie. "Donc la vie du monde" répondit la théorie.

Cette année nulles résolutions bonnes mais des illusions perdues, c'était déjà bien, ne manquait plus que l'action, l'amour et le temps feraient le reste.

Ainsi soit-il

La production de noyaux fissiles à partir de noyaux fertiles est le principe de la surgénération. Un réacteur nucléaire est un surgénérateur lorsqu'il est capable de produire autant ou plus de matériaux fissiles qu'il n'en consomme.

,océan vide espace de mort, nihil hurle la chute blanc, point de royaume, point de raison, océan vide espace de mort, toutes et je dit bien toutes les disciplines sont mortes asphyxiées d'elles mêmes, reste le poèse et la poèmie, discrète efficace, dans un siècle ou deux, mais, oui mais, pour vingt deux milles ans , écrire au burin la montagne, écrire la montagne au burin, écrire une montagne, voilà la seule chose, retourner le miroir, brûlé, à la face des spectres,

Little Poèmie

Faire des poèmes comme l'on mélange des galets

Pieds dans l'eau des secondes plein les mains

Construisant des chateaux en bulles de pierres

A la fois rugueuses et lisses comme la fumée

Comme la peau le vin et comme le grain

D'un papier-bouteille de soi à la mer

Bibi mine de Plomb by Charles

J'hésite la légende entre 

J'ai une arme dans la bouche et pourtant je vous parle 

et

Faire des poèmes comme l'on mélange des galets

de l'Astre

Etoile-mirador ma bicyclette céleste

Noyau primaire ovule chaud

Usine manifeste

Gargouille-bombe disque bio

 

Outil qui brûle

Brûle moi encore

Brûle moi toujours

Ma pitié ne m'abandonne pas

 

Par pitié ne m'abandonne jamais

(ni plus encore)

Feu de Noûs

Claque des doigts

 

Que je les mettent à genoux

et Que leurs oreilles saignent

et Que leurs yeux archi-secs et durs

s'Immollent en ton silence clair

 

Ingouvernable éternel et salvateur

Autant que mortel mortel et violent

Au beau milieu de l'Aventure

Je crois le savoir de tes larmes muettes